拂晓五点。
鱼肚白的天光刚撕开地平线。
炮声，撕破了天空。
两千门火炮同时开火。
炮火覆盖了恰克图每一寸土地。
整个城市在颤抖，砖石、木料、泥土，混合着人体残肢，被掀上半空。
橘红色的火光，把铅灰色的天空烧成了炼狱。
炮火延伸。
坦克集群冲锋。
三百辆T-28、BT-7坦克碾过废墟，从三个方向突入城区。
后面是五万苏军精锐步兵，端着波波沙冲锋枪，嚎叫着冲进每一条街道、每一栋建筑。
“弟兄们！守住！再守两天半！援军就到了！”
废墟里，连长嘶哑的吼声在枪炮声中几乎听不见。
他端着一挺打光子弹的重机枪，用刺刀挑开一个苏军士兵的喉咙。
自己也被刺刀捅穿腹部。
他倒下前，拉响了最后一颗手榴弹。
轰！
三个苏军士兵和他一起，埋在了瓦砾之下。
巷战从清晨打到黄昏。
每一栋楼、每一间房、每一段楼梯，都变成了血肉磨盘。
子弹打光了就用刺刀，刺刀断了就用工兵铲，工兵铲卷了刃就用砖头、用钢筋、用牙齿。
一个十六岁的新兵，被苏军按在墙上，刺刀捅进胸口。
他吐着血，死死咬住对方的耳朵，直到被一枪托砸碎脑袋。
一个断了腿的老兵，爬进被炸塌的半截楼里，身边堆了六颗手榴弹。
等七八个苏军冲进来时，他拉开了所有引信。
轰隆——
整栋楼塌了一半。
烟尘冲天而起，遮住了残阳。
黄昏，苏军占领了恰克图三分之一的城区。
但每推进一米，都要付出几十条人命的代价。
朱可夫在指挥部里焦躁地踱步。
他抓起电话，对着前线指挥官咆哮：
“一群弹尽粮绝的残兵！你们五万人打了一整天，才推进了三百米？废物！全是废物！”
“司令员同志，中国人……他们像疯了一样，没有子弹就用石头砸，用牙咬……”
“我不管他们用什么！”朱可夫怒吼，
“明天天亮前，我要看到陈树坤的人头挂在指挥部楼顶！否则，我就把你们的人头挂上去！”
市中心的百货大楼，成了最后的堡垒。
赵大勇的团，原本一千二百人。
打到第二天下午，只剩三十七人。
他们被包围在大楼里，苏军从四个方向同时进攻。
“团长！没子弹了！”
“手榴弹也没了！”
“刺刀都卷刃了！”
三十七个浑身是血的汉子，挤在四楼的废墟里。
楼下，苏军的脚步声越来越近，像踩在每个人的心上。
赵大勇靠在墙上，胸口缠着渗血的绷带。
他掏出怀里那张被血浸透的照片。
照片上，他六岁的儿子笑得很甜。
照片背后，是妻子娟秀的字迹：“盼君早归”。
夕阳透过破窗户，在他脸上投下斑驳的光影。
他看了很久，把照片小心地塞回怀里，贴在胸口。
然后，他扫视着身边这些弟兄。
有十七八岁的娃娃兵，有四五十岁的老兵。
每个人都伤痕累累，但眼睛里的光，还没灭。
“弟兄们，”赵大勇开口，声音沙哑但清晰，
“总司令说了，再守一天，援军就到了。”
他顿了顿，从怀里掏出最后一包压缩饼干——那是他省了三天的口粮。
他掰开，一人一小块，塞到每个人手里。
饼干硬得像石头，硌得牙生疼。
“我带十个人，从正面冲下去，吸引火力。”
“你们剩下的人，从后窗爬下去，沿着下水道，往指挥部方向撤。”
“找到总司令，告诉他，我赵大勇的团，打光了，但没给中国人丢脸。”
“团长！”一个娃娃兵哭了，
“我们不走！要死一起死！”
“放屁！”
赵大勇一巴掌拍在他头上，很轻，
“老子让你走，你就走！这是命令！”
他站起身，端起那把卷了刃的刺刀，看向另外九个人：
“谁跟我下去？”
三十七个人，全都站了起来。
赵大勇眼睛红了。
他随便点了九个人：“你，你，你……还有你，跟我走。剩下的，执行命令！”
“团长——”
“执行命令！”
二十七个汉子哭着爬向后窗。
赵大勇带着十个人，端着刺刀，冲下楼。
一楼大厅，几十个苏军正在搜索。
看到他们冲下来，愣了一下。
“杀——！！！”
赵大勇第一个冲进去。
他一刀捅穿一个苏军士兵的喉咙，反手一枪托砸碎另一个的脑袋。
身边的弟兄一个个倒下，但他还在往前冲。
五个。六个。七个。
他一连捅翻七个苏军，自己也被刺刀划开腹部，肠子流了出来。
他用手塞回去，用绷带勒紧，继续往前冲。
第八个苏军士兵的刺刀捅进他胸口。
赵大勇一把抓住刺刀，另一只手把自己的刺刀，狠狠捅进对方脖子。
两人一起倒下。
赵大勇躺在血泊里，看着天花板。
视线开始模糊。
耳边是越来越远的枪声、爆炸声。
他想起儿子，想起妻子，想起家乡那条河。
夏天可以摸鱼，冬天可以滑冰。
“总司令……援军……快到了吧……”
他嘴角勾起一丝笑，闭上了眼睛。
手里，还紧紧攥着那把卷了刃的刺刀。
消息传到指挥部时，陈树坤正在看地图。
他听完，沉默了很久。
然后，他缓缓抬手，敬了一个军礼。
很慢，很重。
窗外，夕阳如血。
把整个城市，染成了悲壮的红色。
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