北美，洛杉矶。
唐人街，茶馆。
凌晨两点。
枪声已经停了，警笛声由远及近，红蓝相间的灯光在街角闪烁。几辆警车停在茶馆门口，穿制服的警察正在拉警戒线，把那些尸体一具一具抬上担架。几十具尸体，整整齐齐排在路边，像等待认领的货物。
九尾狐的尸体在最后面，盖着白布，只露出一只手。那只手很白，指甲涂着淡粉色的甲油，在路灯下泛着诡异的光。
黑仔站在街对面，看着那些警察。他的脸色很难看，不是怕，是气。
“苏哥，咱们走吧。警察快来了。”
苏澈站在他旁边，看着那具被白布盖住的尸体，看了很久。然后转身，走进夜色中。
北美，洛杉矶。
一处隐蔽的山庄。
凌晨三点。
这是一栋占地数千平米的庄园，坐落在洛杉矶郊区最幽静的山谷里。四周是茂密的树林，高高的围墙把整座庄园围得严严实实，门口有警卫，墙上有摄像头。庄园深处是一栋三层高的别墅，白墙红瓦，欧式风格，在月光下显得有些阴森。
别墅大厅里灯火通明。水晶吊灯把整间屋子照得亮如白昼，墙上挂着几幅油画，地上铺着厚厚的波斯地毯。正中央摆着一张巨大的红木会议桌，桌边坐着五六个人。
十三鹰剩下的人。
老二手里握着一把短刀，刀身在灯光下泛着冷冽的光。他四十出头，瘦削，黝黑，脸上有一道从眉骨斜到下巴的刀疤。他的眼睛很小，但很亮，像两颗黑豆，泛着凶狠的光。手指在刀柄上轻轻摩挲着，一下，一下，像在抚摸情人的皮肤。
老十靠在椅背上，手里端着一杯红酒。三十多岁，白净斯文，戴着一副金丝眼镜，看起来像个大学教授，不像杀手。但那眼镜片后面的眼睛，冷得像冬天的湖水。
十一坐在角落，低着头，手里拿着一串佛珠，一颗一颗捻着。五十多岁，花白的头发，脸上满是皱纹，看起来像个慈祥的老人。但那双手，骨节突出，青筋暴起，是杀过无数人的手。
十二站在窗前，背对着所有人。三十出头，高大魁梧，像一堵墙。他的头是光的，在灯光下反射着刺眼的光。
十三坐在桌子对面，最年轻，二十七八岁，长得白净斯文，嘴角总是带着一丝若有若无的笑。但那双眼睛，亮得有些吓人。
大厅里很安静，没有人说话，只有墙上的古董钟滴答滴答地走着。每个人都在想事，想九尾狐，想肥鹰，想那个叫苏澈的人。
门开了。一个穿黑色西装的中年男人走进来，脸色很难看。他走到会议桌前站定，扫了一圈，声音沙哑得像砂纸磨过铁板。
“老九死了。老大也死了。”
没有人说话。老二手里的短刀停了一下，然后继续摩挲。老十端起红酒喝了一口，放下。十一捻佛珠的手顿了一下，然后继续。十二没有动，还是背对着所有人。十三嘴角的笑僵了一下，然后恢复。
“怎么死的？”老二问。
中年男人低下头。“老九在唐人街被杀的。飞车帮几十个人，全死了。老大在码头被杀的，一枪毙命。尸体掉进海里，还没找到。”
老二的手猛地攥紧，刀柄在他掌心里发出轻微的声响。“那个苏澈……到底是个什么东西？”
没有人回答。老十端起酒杯又喝了一口，放下。十一捻佛珠的手越来越快。十二依然没有动。十三嘴角的笑终于消失了。
“不能这么放过苏澈。”老二站起来，声音在空旷的大厅里回荡。
老十看着他。“怎么杀？老六、老三、老八、老四、老七、老大、老九，全死在他手里。飞车帮几十个人，一夜全灭。咱们几个，够他杀的？”
老二的脸涨红了。“你——！”
老十抬起手，打断他。“我不是怕。我是说，不能硬拼。硬拼，咱们不是对手。”
十一终于开口，声音沙哑。“那你说怎么办？”
老十靠回椅背，手指轻轻敲着桌面。“引他来。找个地方，埋伏好。等他来了，一起动手。他再厉害，也是人。是人就会死。”
老二看着他。“引他来？怎么引？”
老十的嘴角微微扬起，那是一个阴冷的笑。“他来这里，是为了什么？”
老二愣了一下。“为了……杀咱们？”
老十摇头。“不是。是为了九尾狐。九尾狐死了，他的目的达到了。但他不会停。因为他知道，咱们还在。他一定会来找咱们。咱们只需要放出消息，让他知道咱们在哪，他就会来。”
老二的眼睛亮了。“在哪儿？”
老十站起来，走到墙上那张巨大的洛杉矶地图前。他的手指在地图上慢慢移动，停在一个点上。
“这里。洛杉矶南区，圣佩德罗。那个社区，是洛杉矶治安最乱的地方。帮派林立，枪战不断，警察都不会去。”
十一的眉头皱了起来。“你确定？那个地方，全是墨西哥黑帮的地盘。咱们去那里，等于送死。”
老十转过身，看着他。“咱们不是去抢地盘，是去埋伏。找个废弃的楼，等苏澈来。他来了，杀了他。他死了，咱们就走。墨西哥人不会知道。”
十一沉默了几秒，然后点点头。“好。”
十二从窗前转过身，那张黝黑的脸上没有任何表情。“我去准备家伙。”他走出大厅。
十三也站起来。“我去安排人手。”他也走了。
大厅里只剩下老二、老十、十一三个人。
老二看着老十。“你有把握吗？”
老十没有回答，只是走到窗前。窗外，月光如水，洒在花园里，洒在草坪上，洒在那棵老榕树上。他看了一会儿，然后转过身。“没有。但总要试试。”
清晨六点。
北美，洛杉矶南区。
一间破旧的汽车旅馆。
阳光从窗户照进来，在地板上铺开一片灰蒙蒙的光。房间不大，两张床，一张桌子，一把椅子，墙上贴着发黄的壁纸。苏澈坐在床边，面前摊着那张洛杉矶地图。黑仔坐在他对面，手里端着一杯凉透的咖啡，没有喝。阿布兹靠在墙上，闭着眼睛，像在打盹。但他没有睡，他在听。
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